Escribir. Berthe Morisot
Uno se cree
que las mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.
Como un ladrón
te acechan detrás
de la puerta.
Te tienen tan
a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí...
Que te sonríen tristes y
nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve.
Joan Manuel Serrat
(Mediterráneo, 1971)
Esas pequeñas cosas están tan vivas en mi que a veces no distingo el hoy del ayer.
ResponderEliminarQue bonito post, querida amiga.
Besiños.
Ay, cuánto te comprendo, siempre, del todo...
EliminarBesiños del alma.